C'est un vieux mur de pierres

habillé de silence, du nacré des absents,

des gestes du passé, de ces mains si habiles

qui ont tissé des liens jusqu'au parfum des roses.

C'est beau comme un matin d'avril 

à l'âme vagabonde,

un souffle imperceptible étirant la lumière

pour écrire les mots nés au bout de la nuit. 

Une part de hasard

un moment de rencontre

quelques instants figés qui ne vieilliront pas...

La belle solitaire posée sur le silence

en attente du soir

d'une autre solitude

ou d'un regain de vie qui l'emporterait loin